Ang aking buong pamilya ay masaya para sa aking ama – sa edad na 59, siya ay muling nag-asawa sa isang babae na 40 taon na mas bata, ngunit sa gabi ng kasal, ang tunog ng pag-iyak ay pinatahimik kaming lahat. Ang
pangalan ng tatay ko ay Rajendra, siya ay 59 taong gulang ngayong taon. Namatay ang aking ina dahil sa kanser noong nasa kolehiyo pa kami ng aking kapatid na babae. Mula noon, mahigit dalawampung taon na silang walang asawa, hindi nagde-date, nag-aasawa muli, nakatuon lamang sa pagpapalaki sa kanilang dalawang anak.
Lahat ng tao sa Cebu City ay madalas na nagpapayo sa kanya na:
“Rajendra, malusog ka pa rin, mag-asawa ka na naman, ang pagiging nag-iisa ay napakalungkot. ”
Ngunit ngumiti lang sila nang mahinahon at sinabing:
“Kapag ang dalawang anak ko ay matatag, pag-iisipan ko ito. ”
Sa literal na paraan, tinupad niya ang kanyang pangako.
Nang ikasal ang aking kapatid na babae at nakakuha ako ng isang matatag na trabaho sa Delhi, ang aking ama ay nagsimulang magkaroon ng oras para sa kanyang sarili.
Isang araw sa simula ng taglamig, tinawag niya kami, ang kanyang tinig ay kasing sabik ng boses ng isang binata:
“Iniisip ko na magpakasal. Ang pangalan niya ay Meera. ”
Nagulat kami ng ate ko.
Ang babae ay 30 taong gulang lamang – tatlumpung taon na mas bata kaysa sa aking ama.
Nagtatrabaho siya bilang accountant sa isang kumpanya na malapit sa bahay ng tatay ko, diborsiyado at walang anak.
Nagkita sila sa isang klase ng yoga para sa mga nasa katanghaliang-gulang na tao sa Jaipur.
Noong una, nagkaroon lamang ng magaan na pag-uusap, na unti-unting nauwi sa pag-unawa.
Nag-aalala kami, natatakot na baka samantalahin sila. Ngunit pagkatapos ng ilang mga pagpupulong, nang makita na si Meera ay banayad, matalino, at tapat sa kanila, kami ay ginhawa.
Ang kasal ay naganap isang umaga ng tagsibol, sa patyo ng isang lumang bahay sa labas ng Jaipur.
Walang fanfare, ilang simpleng mesa lamang ng pagkain kasama ang mga malalapit na kamag-anak at mga dating kaibigan ng aking ama.
Si Meera ay nakasuot ng pink na saree, nakatali ang buhok, ang kanyang mukha ay kasing lambot ng sikat ng araw sa umaga.
Kinakabahan ang tatay ko, nakangiti sa lahat ng oras, tulad ng isang binatilyo na ikinasal sa unang pagkakataon.
Nang gabing iyon, nang maglinis na ang lahat, nagbiro ang kapatid ko:
“Huwag kang mag-alala, may mga bata at matanda sa bahay.” ”
Tumawa siya at hinawakan ang kanyang kamay:
“Nagsasalita ka ng kalokohan. ”
Pagkatapos ay dinala niya si Meera sa kuwarto ng nobya – ang lumang silid ng aking mga magulang.
Ito ang silid kung saan siya at ang aking ina ay nakatira sa loob ng ilang dekada, kung saan siya huling huminga.
Pinayuhan namin sila na ayusin ito, ngunit pinalitan lang nila ang mga kurtina.
“Ang pagpapanatili nito ay magbibigay sa akin ng higit na kaginhawahan,” sabi niya.
Mga isang oras matapos makatulog ang lahat, bigla akong nakarinig ng isang bagay na nagmumula sa gilid ng pasilyo.
Noong una akala ko pusa iyon, ngunit pagkatapos…
Isang sigaw ang lumabas – malinaw, nag-aalala, puno ng takot.
Tumayo ako at tumakbo kasama si ate papunta sa pintuan ng kwarto ni Papa.
Isang sigaw ang narinig mula sa loob:
“Hindi! Mangyaring huwag… Huwag!”
Binuksan ko ang pinto. Nagulat
ako nang makita ko ang eksena sa harap ng aking mga mata. Nakaupo si
Meera sa lupa, tinatakpan ng kanyang mga kamay ang kanyang ulo, nanginginig ang kanyang buong katawan.
Nakatayo si Tatay sa sulok ng silid, maputla ang mukha, hindi siya makapagsalita.
Sa lupa, ang kasal saree ay crumpled, napapalibutan ng maliit na piraso ng papel – tulad ng punit na mga larawan.
Tumakbo si ate para yakapin si Meera at inaliw siya. Makalipas ang ilang sandali, bumulong siya:
“Ako… Nakita ko… May nakatayo sa gilid ng kwarto. Nakasuot ng puting saree, mahabang buhok… Napatingin sa akin… Sabi niya, ‘Hindi ito ang lugar mo…’”
Napatingin ako sa tatay ko.
Ang kanyang mga mata ay hindi mapakali, natatakot at masakit.
Ang katahimikan pagkatapos ng gabing iyon
Buong magdamag, nakaupo si Tatay sa veranda, hindi makatulog.
Kinaumagahan, nang tahimik pa ang lahat, kumuha siya ng walis at nilinis ang bakuran, tahimik na parang walang nangyari.
Tahimik ang almusal nang umagang iyon.
Nakaupo si Mira na maputla ang mukha, ayaw kumain.
Kumakain lang ng ilang kutsara ng oatmeal ang tatay ko, nang hindi nagsasalita.
Kinagabihan, pagpunta ko sa veranda, nakita ko silang nagdidilig ng jasmine plant na itinanim ng nanay ko noong nabubuhay pa siya.
Sa pagtingin ko sa kanila nang mga sandaling iyon, naramdaman ko na parang may nawala sa kanila na hindi maipaliwanag.
Umupo ako at mahinang sinabi:
“Tatay… Siguradong natakot si Meera. Ang silid na iyon… Tiyak na may kakaiba doon. ”
Tumigil siya, nanginginig ang kanyang tinig:
“Hindi niya kasalanan yun… Kasalanan ko iyon. ”
Pagkatapos ay napabuntong-hininga siya, nakatingin sa malayo:
“Noong araw na mamatay ang nanay mo, nangako ako na walang papalit sa kanya. Sa nakalipas na 20 taon, iningatan ko ang silid tulad nito—dahil sa takot na makalimutan ang amoy ng kanilang buhok, ang tunog ng kanilang tawa.
Pagpasok ko kay Meera, naramdaman ko na niloloko ko ang namatay. Hindi ito multo o ano pa man… Isang paalala lamang. At mga alaala… Na hindi kayang burahan ng sinuman. ”
Tahimik akong nakaupo, nakikinig sa hangin na nagmumula sa beranda, sumasakit ang puso ko.
Sa kauna-unahang pagkakataon sa buhay ko, nakita ko ang aking ama na napakahina.
Nang gabing iyon, pinatulog ko si Ate sa sala kasama si Meera habang naglilinis ako ng kwarto ng tatay ko.
Inalis ko ang lahat ng mga larawan ng aking ina na nakasabit sa dingding, inalis ang mga ito, nagpalit ng kumot, at binuksan ang mga bintana upang makapasok ang simoy ng hangin.
Hindi na mabigat ang silid—tanging ang mahinang amoy ng jasmine at ang mahinang liwanag ng buwan ang nanatili.
Kinaumagahan, umupo ako sa tabi ni Meera at nag-usap.
Natahimik siya nang matagal, at pagkatapos ay mahinang sinabi:
“Hindi ako takot sa multo. Bus… Pakiramdam ko ay nakarating ako sa isang lugar na hindi sa akin. ”
Ngumiti ako at sinabing:
“Mira, walang sinuman ang maaaring pumalit sa lugar ng sinuman. Ngunit wala na siya. Kailangan mo lang … Kailangan mong magpatuloy sa iyong ama, hindi mabuhay para sa iba. ”
Tumango siya at ngumiti nang bahagya.
Nang hapong iyon, dinala ni Itay si Mira sa malinis na silid.
Nang hindi nagsasalita ay marahan niyang hinawakan ang kanyang kamay.
Sa pagtingin ko lang sa kanya, alam ko na natagpuan niya ang kapayapaan.
Simula noon, unti-unti nang bumalik sa normal ang buhay.
Natuto si Meera na magluto ng mga paboritong pinggan ng tatay ko at nagtanim pa ng ilang orchid pot sa balkonahe.
Ang aking ama ay nagdidilig pa rin ng mga halaman sa umaga at nagbabasa ng diyaryo sa hapon, ngunit kung minsan ay tahimik siyang nakatayo sa harap ng altar ng kanyang ina, na tila nagsasabi sa kanya ng isang bagong kuwento.
Isang araw, sinabi sa akin ni Meera:
“Gusto ko sanang lumipat sa maliit na kwarto na malapit sa kusina. Mas maraming liwanag doon. Tungkol sa lumang silid, sinabi sa kanya ni Rajendra … Panatilihin itong isang liblib na lugar, kapag naaalala niya ang nakaraan. ”
Tumango lang ako.
Hindi dahil tinanggap ko siya bilang aking madrasta, ngunit dahil naiintindihan ko – kung minsan ang pag-ibig ay hindi tungkol sa pagkuha ng lugar ng isang tao, ngunit tungkol sa pag-alam kung kailan umatras at kung kailan magpatuloy.
Ang lumang bahay sa Jaipur ay tahimik pa rin tulad ng dati: gumuho na pintura, mga bubong na may tile na natatakpan ng lumot, mga pintuan na gawa sa kahoy.
Ngunit ang pagkakaiba ay walang sinuman ang kailangang mamuhay nang mag-isa sa anino ng nakaraan.
Sabi ng tatay ko minsan:
“May mga sakit na hindi dapat kalimutan. Matutong mamuhay kasama sila – tulad ng matutong huminga gamit ang mga alaala. ”
At alam ko, sa edad na 59, sa wakas ay natutong magmahal muli ang aking ama, nang hindi ipinagkanulo ang nakaraan.
